Sou mulher demais.

Mulherzinha que gosta de pintar unha, perguntar de corte pra amiga e dizer “Menina! Onde você conseguiu esse sapato!”.

Mas também sou menina. Que bate de frente com o pilar por causa do passarinho gordinho.

Sou mulher sem frescura, que devora com os olhos.

Sou maternal, do tipo que faz bolo de cenoura e pergunta se vai sair sem a blusa porque vai esfriar.

Em tudo isso, feminina. E odeio tanto algumas mulheres por aí que, sei lá, fico me perguntando se é realmente possível eu ser tão mulher assim, se odeio tanto as mocinhas  princesas frageizinhas.

Ta aí o que eu não sou. Pra quê? De tudo, o melhor é o defeito.

Eu sei o que quero, só não sei como. E não parece que as coisas vão se encaixar sozinhas.

(*devia ter menos letras dobradas, acaba com a poética)

- Anda, Ana, ainda há alma, calma.

- Calma nada, cama. Carma e cama.

- Amanhã, lava a lama. Alva a alma.

- Amanhã tarda, a alma que arda.

- Ama a alma.

- Amo a cama.

- Fama.

- A chama mata.

- A mata chama.

- A chama mata a mata.

- A cama, a dama.

words wips

ou Porque Legalizar a Prostituição

Mulheres e homens a vontade para escolher, como num açougue. Mulheres de cabelos castanhos e olhos claros, com os olhos castanhos, loiras, mulatas, com silicone, com os lábios cor de carmim, curiosas, com cabelos curtos ou longos, ruivas muito brancas, roupas muito curtas, vidas muito longas, com muito frio, enfermeiras, princesas, garçonetes, que pintam, que dão festas, que querem casar, que inundam com os olhos, que conversam com o vento, que dançam a noite inteira, que gostam de comidas exóticas. Homens altos, jovens desafiadores, gordinhos e fofos, malditos, com pouco cabelo, com rastafari, cachos, terno, gravata e curso superior, um emprego no banco, um emprego em Wall-street, transformados, com pacto com diabo, que só sabem contar até cinco, sem senso de humor, com o mesmo nome do pai, do avô, do tio, que gostam de criança, ou vomitam coelhinhos. Levo-os comigo e temos noites quentes de sexo juntos. Sinto todo o meu corpo de novo, como se nunca tivesse me conhecido de verdade, nunca tinha sentido isso assim. Alguns ainda me fazem rir e chorar de dor e prazer. E então me pedem carona. Eu os levo de volta à biblioteca, eles voltam exibir suas lombadas marcadas pela vida que levam, voltam ao exercício da sedução. Eu ajeito a saia, limpo o batom borrado e finjo que entrou um cisco no meu olho, só isso. É frio e longo o caminho de volta.

Dois beijos pra dizer oi, empadinhas, botecos e banheiros públicos.  Não tem quem resista.

História de um amor perfeito

Vento gentil no jardim
Duas mãos, várias pétalas
Bem-me-quer
Mal-me-quer
Bem-me-quer
Mal-me-quer
Acabou-se um amor-perfeito!

História de um amor impossível

O peixinho olhou para cima
-Bem-te-vi!
O palhacinho laranja ficou encantado
O coraçãozinho batendo acelerado
O sanguezinho frio esquentando
e
VUPT!!!
O beijo fatal

História de um amor antigo

Foto em preto e branco,
Carta escrita a mão,
Aliança de ouro branco,
Vestido branco de noiva,
Lençol de linho claro,
Toalha de mesa rendada,
Tudo amarelou.

História de um amor piegas

- Te amo!
- Te amo mais!
- Te amo muito mais!
- Te amo muito muito mais!
- Te amo infinito!
- Então desliga primeiro…
- Não, desliga você….
- Não, você…
- Tá, te amo!
- Te amo mais!
.
.
.
e viveram felizes para sempre
(apesar da conta de telefone)

História de um amor real

Um dia se viram
Se gostaram
Se conheceram
Se beijaram

Ficaram juntos
Se separaram
Inúmeras vezes
Voltaram

Corte de papel é feito traição, dói como traição e bem pode ser retaliação do meio pela mensagem.

“Mesmo quando se escreve para crianças não se deve escrever para crianças.”

Fernando Pessoa apud Odilon Moraes

“Livros têm remetentes, não destinatários. O bonito é que o livro que te toca foi sempre para você.”

“A literatura infantil raptou a imagem para ela.”

“Vejo um quadro de Iberê Camargo e me vêm imagens literárias de Beckett. É uma espécie de confusão na maneira de ver o mundo. A condição de ilustrador é uma grande confusão.”

Odilon Moraes, escritor e ilustrador.

Anotações da palestra mais bonita da minha vida.

Você é meu abraço mais antigo e mais apertado.

Alguns dias ao invés de abraçar o corpo, abraça a garganta.

Vira nó e são saudades.